Confetes

Confetes. Danço no meu próprio ritmo. Nas ruas ou no quarto. Debaixo da chuva ou das cobertas. Estado de espírito inconstante. Indomável. Antes um chato em casa: controle remoto nas mãos, o livro do Tolkien que nunca tirei da estante, os versos de marchinhas machistas ao longe. Hoje as minas não se calam. Oxalá. Se ensaio meus passos nas ruas: envesgo. Antes um inquieto na rua. O dedo na ponta do nariz, a face iridescente em purpurina multicolorida. Acontece que não sei o que quero. Olha a cabeleira do Zezé, será que ele é? Sou: Os meus pés sambam estranho, me lançam pra trás, mas meu coração é comissão de frente, mesmo indeciso, me leva aonde quer.