Iminência

   Eu nunca vi a neve. Nunca senti derreter lentamente um floco sequer na minha língua, como nos filmes, a língua estirada para fora da boca. Quente. Suave. Derretendo como a palavra. Adoro dizer Suave.

   Jamais contei os degraus da escada da minha casa. Nem pensei em regar as flores do quintal, resistem à base da chuva, aqui sempre chove mesmo...

   

   Nunca fiz ménage à trois, pois sempre preferi amor a dois. Não passei por debaixo de escadas, (é que nunca tive a oportunidade) nem engoli chiclete, ou engoli? Nunca ouvi os discos da xuxa de trás para diante procurando mensagens subliminares. Adoro gatos pretos, não sou de superstições, ou sou? Acho que sou. Meio místico ou meio bobo. Sem denominações específicas, por favor.

  

   Eu nunca disse que era apaixonado por ele, mas ainda há tempo. Há tempo? Apaixonadinho e juvenil, tão bonitinho, assim no diminutivo. Essas minhas paixões prematuras... Doía era o mutismo, a iminência das palavras que nunca vinham. Escrevo uma carta um dia desses. Um falso endereço, sem remetente e em folha perfumada, minha letra tombando pro lado direito. Querido, vírgula. Nunca enviei carta alguma, somente as escrevo. Escrevo. Tempus edax Rerum. O tempo a tudo devora. Devorou a paixão, o sorriso enigmático, os pulinhos e a saudade. Restou a fotografia no jornal. A lembrança.