Era Fevereiro

   Retrato sobre a mesa. A cabeceira escondia os segredos de uma noite mal dormida.  Apagou a luz branca do abajur. Ao lado, ele. Roncava sobre sonhos macios como o travesseiro, esses sonhos, pensou, não vinham lhe apoiar mais uma consciência tranquila. Sentiu inveja e vergonha de ter aquele comportamento, talvez o melhor fosse admitir... admitir. Tricotar mentiras numa estratégia de ignorar o óbvio a machucava quando ela alcançava o ponto, a linha vermelha, o momento limítrofe em que o sereno sedia as verdades. Não podia esconder de si mesma a âncora florida na altura da virilha, a tatuagem. Era fevereiro, talvez. O tempo brincava de chover lá fora, o som das gotas contra a janela faziam-na pensar em comprimidos pra dormir. Era fevereiro, ela rompia o acordo de não se apaixonar por outro. Ultrapassava, assim, os limites de não marcar um segundo encontro, de não permitir o coração exposto daquele modo. Era Fevereiro, e ela, de pernas cruzadas, esperava. Era fevereiro e a noite abortara estrelas natimortas num céu triste, enquanto ela atendia mais uma ligação.

_Alô...?